"Gianninisima con probio 2..."

En este día, nada especial, solo un día más en el que me tomo el atrevimiento de presentarles, como señor vendedor de colectivo, a otro personaje anónimo, pecas aquí pecas allá, con lentes, nada especiales, solo lentes, unas zapatillas remendadas, una remera de bob esponja, su bolso nunca pesa mas de 500 gramos, fanática de Eugenio Zaffaroni, con una espalda tan recta que hasta Forrest Gump envidiaría, petisa, fanática de las ensaladas multicolores, hermana no tan ejemplar pero leal y pilar de lo que ya se vino abajo, incluyendo el techo, una anfitriona como pocas, mate en bombilla, el termo con agua a punto siempre listo, nunca dos cucharadas de azúcar, cafés cargados y galletas con queso, siempre con libros en la mesa, súper detallista, ordenada, sin maldad pero ácida, deja en claro su postura en todo, ante todos, su hablar y pensamiento complementan su forma de ser, inteligente, tanto que se opaca, digna estudiante de la ley, le hubiese ido bien también en psicología, tiene un amigo gay (si, me hablo de vos Maxi), un hermano algo especial, unas mellizas (agua y aceite). Con una risa poco envidiable, pero, muy suya, gestos le sobran, no son malos, hasta son contagiosos, si, la risa también se te pega, lo digo por experiencia, un humor que nace de las pequeñas cosas que muy pocos tienen en cuenta, escucha radio, se recita todas las tandas, los slogan, mira documentales, los sábados mira visión 7 internacional, siempre sabe lo que acontece aquí y allá, tiene una charla de altura, otra de banco de plaza, su boca le da via libre a su cerebro para soltar cualquier cantidad de palabras, con tanto sentido y velocidad que son pocos los que se animan a pararsele al frente, presencia marchas de las personas que perdieron seres queridos por la inseguridad tucumana, habla, pregunta y sueña con ayudar a esas personas con lo que estudia, paciencia, escritora, de buenos monologos, lectora, se sienta en esos antros llenos de niños y niñas hipíes, de esos que sueñan con no lavar sus pantalones o no cortase las uñas (tienden a tantos estos, que la lista seria interminable, si tengo algo de prejuicios ¿y?) muy espontánea, “loca”, madrugadora, soñadora despierta y domida, fumadora, con complejo de persona petisa, un diccionario andante y parlante, buena oreja, buena charla, buena opinión, buena persona, en fin, buena amiga. Me olvidaba, esta amiga se llama Giannina, larga vida a la probiotica.

"hoy puede ser un gran dia... planteatelo asi..." asi las pelotas...

Nos ambientemos, dos y media de la mañana, me levanto transpirado después de hablar solo y soñar cosas locas, muy locas por lo que recuerdo, siento la garganta seca y no quiero agua, me preocupo mientras me llevo la mano a mi frente, algo mas que innecesario dado que mi chucho lo decía todo, estas enfermo villa, pido auxilio a mis tutores, los que me dan un Tabcin antigripal, con eso me bastaba para ponerme mejor, ante la insistencia de ir al medico, solo quería dormir, me duermo, me dormí. Suena el celular, la alarma a las 8:30 me informa que tenia que levantarme para ir a una bendita clase, hacia frió, cama calientita, bueno ya me levanto, pero, si, siempre hay un pero, se me cierra un ojo, luego el otro, me despierto exaltado, mierda, me dormi, veo la hora rogando un milagro para que no sean mas de las 10 de la mañana, milagro no concedido, eran 11:15, mierda..., busco el celular entre las sabanas, llamo al negro Soria, -negro, ya tomaron asistencia?- a lo que el responde -no, toman al final-, corto, pienso, veo la ropa en la silla pidiendo salir a jugar afuera bajo la lluvia, recuerdo mi fiebre nocturna, me embolo pero decido asistir a clases, no veo mi mochila con las llaves, ya que me dejan totalmente encerrado, noto la mochila en la galería, de ella me separaban rejas y un candado Sekur del 45, mierda, mierda, mierda..., pienso, pienso, listo, me voy corriendo y salgo por la pieza de mis padres, voy por la tapia, bajo y salto a la pileta para entrar a la galería, lluvia y un cantero mojado no fueron buena combinación para mi tobillo que salió golpeado por la hazaña en busca de libertad y saber en la facultad, me quedo parado por 35 segundos esperando que el dolor termine de intoxicarme todo el cuerpo, duele..., lo logro y volví al trote, tomo las llaves, cierro todo y me voy. La clase terminaba a las 13, llego a las 12:15, el profesor de espaldas y el negro Soria muy dedicado me tenia un lugar, me siento le pido un cuaderno para terminar de hacer pantomima, tengo mi presente en la bolsa. Me siento bien, aunque en realidad me duele la cabeza, ¿cuánto dura esta clase?, quiero volver a la cama. Tengo que.

"Gracias... por venir..."

Luces tenues en la noche, mirando directo a la fuente de luz se hacen notorias las pocas y pequeñas gotas que sutilmente te mojan, imperceptibles, volvió a hacer llover, retomando las vías me encuentro en una procesión, un papel sin vida en la mano, en bolsillos o riñoneras, siento las manos de los que “ya no son igual”, vallas a diestra y siniestra marcan mi camino, yo lo quise así, entonces no me quejo y muevo mis pies, parió la abuela, muchas caras, muchos cortes de pelos, rarezas, paquetería, asombro, uno que otro saludo se me escapa, me enferma que se me escapen, la previa me hace mirar sobre los hombros para encontrar mi posición en la selva, me paro cruzo mi brazos, pienso, observo, saco el cuero, otra vez me asombro, fue fácil llegar hasta aquí, entonces por “justicia poética” la que me espera, el calor aumenta, quiero grabar cada detalle, se apago la luz, de donde me agarro ahora, luces y unas ondas estacionarias producen batido en mis oídos, entre el humo lo distingo, con los pies sobre la tierra, flexiono mis piernas, mi rodilla, esperando el pulso eléctrico que provoca mi cerebro al escuchar tales notas, se viene el estribillo decía mi cuerpo y se dio el primer salto coreando y levantando mi brazo al unísono, pego en el palo, mentira, después de dos horas y medias de verlo pasear y dejar notas en el aire, tirar palabras, no hay muchos fanáticos “fanáticos” pero sorpresas me llevo al ver a los pocos que hay dejar todo, un aplauso para ellos, saco todo lo que tenia, no paro ni un minuto para cargar el revolver ni su cartuchera, le puso un poco de Soda a la noche, con la transpiración corriéndome por la cara algo de falta hacía, un poco de condimento, algo así como Spinneta, en un momento ya no estaba, las luces se encendieron, la salida una marcha de zombies, aire impecable y fresco me esperaba afuera, me hizo sentir vivo, igual que lo que sentí adentro hasta que las luces se encendieron, estoy vivo. Cerati, que groso el flaco, quería ser cantante. Miro para atrás y veo que la justicia poética no participo en nada, me siento bien por eso, me subo al auto de mi amigo y me dice tomamos por la calle de los buenos aires, mierda, maldita justicia poética, tan poética que me mordía para aguantar.

pd: Roxana, vas a estar para la proxima, no te lo voy a tener que contar...

"mariPOsaS..."

Veo manos que prenden infinitas velas para este muerto, que dejan solo cebo, lo valorable es el gesto y hasta ahí nomas, sobre la candela que forman estas, pasan volando unas mariposas, con lo poco que viven, no tienen idea que al buscar el calor y la luz se van a quemar, ¿lo harán por desconocimiento?, distingo personas, veo que no hacen nada por las mariposas, solo prenden mas velas, algunos lloran a mi lado, otros diciendo que estoy en un lugar mejor, pero porque lloran y que saben si estoy mejor o no. En mi estado de muerto, solo puedo observar, mi cara no muestra sentimiento alguno, tampoco no creo que quiera, pero hay un pensamiento en común de todos los presentes, contando al difunto, ¿porque hacen eso las mariposas?, respuesta, sin filosofía alguna, es que eso solo lo saben ellas (mariposa... mariposa...), no creo que el creador haya echo algo tan lindo como una mariposa algo tonto, tal vez no sea tontera, al verlas quemarse siento una variedad de sentimientos, a muchos les gustaría saber cuales son, a otros no tanto, por mi lado si no los comento en este escrito es porque respeto a los que no quieren saberlos, no les llevo el apunte a los que si, podría sacar los mas fríos sentimientos para terminar de caldear esto, los mas cálidos harían de esto una parodia cruel. Pero eso no quita que ustedes puedan sacar sus conclusiones, tampoco quiero dejarlos pensando, solo son palabras. Ahora, si estoy muerto, acepto las flores, las velas, mi cajón con puntillas pero ¿mariposas?. No soy curioso pero podría hacer una excepción, total ya estoy como el gato del dicho, mi curiosidad se saciaría al encontrar respuesta para esta pregunta ¿de donde salen estas mariposas?.

"No sabes lo que sos"

Ahora otro personaje anónimo de mi vida, anónimo, mejor anónima. ¿Como es ella? Se la puede describir como radiante. ¿Cómo se llega a ella? Ella sabe como encontrarte o podemos invocar en mi caso al destino. ¿Cómo es que se hace querer? Desde el momento que compartís un beso con ella ya entras en nirvana. ¿Para tanto? Eso no es todo, ella tiene ese algo que la hace una mujer con todas las letras, ese acento que la hace delicada y rustica a la vez, puede leer la mente, nunca caes en el silencio de los Ángeles mortales, tiene la mente de una salva vidas, te enseña, aprende, crece constantemente, es chiquita, abrazable, bella con o sin pinturas, su fisonomía es natural, mágica, capaz de hacer llover de la nada, ella es frágil una vez que uno atravesó capas de sentimientos, pero nunca subestimable, su lengua tiene púas, sus manos empapadas en calmantes son un delirio pasivo, su cuello presumible mas bien comible, su forma de ser, salvaje, delicada, tan ella como ella misma, única por donde se la mire, una presencia que un caballero tendría que hacer una reverencia tan pero tan señorial que se abollaría la armadura, bien sostenida esta, llena de amigas, pude cruzar palabras con una en especial y se que ambas son dignas entre si, se cuidan, se quieren, se odian y se vuelven a amar, tiene algo de todo, lo puede todo, sus gustos, especiales, su música, que tema, nadie tan única como ella, resguarda el legado de un pelado que lo proclamaron rey, y anda de aquí para allá con pastillas para un abuelo, rock, reggae, salen de su boca, algún día me canto Paloma, en esa canción me daba mi réquiem, no desafina, increíble pero cierto, tampoco es una tenor, pero a ella no le importa, ella es ella, puede que no tenga paciencia, pero eso es por malos ratos que con el tiempo se hacen sobrehuesos o se desvanecen y este pasa, dato de menor importancia ya que te puede abrir las puertas del cielo en todo momento sin necesidad de saltar la tapia, ella es esa vecina buena, que te conciente, que te hace sentir en casa aunque estés a kilómetros de ella, ella te hace volar, en serio, por lo menos a mi me hizo remontar vuelo muchas veces, no tuve miedo, porque iba con ella, yo confió, ella confía, eso es maravilloso, cariño hay, ella lo tiene y si se la conoce el sentimiento nace a borbotones, sentimiento a cada momento, guardar cada momento con ella es un objetivo para cualquiera que la tenga en frente, digna de un busto en alguna plaza por ser como es, su risa, tiene muchas, por ahí tiene una donde arqueé las cejas y apenas muestra sus dientes haciéndosele hoyuelos en la cara, otra donde ella acompaña su risa con todo su cuerpo, el verla dormir, eso no es muy raro, es de santiago, es algo muy loco cuando duerme, esta como dormida pero les aseguro que con lo que puede llegar a soñar todavía se mantiene despierta, no vive de pequeñas cosas, ella es capaz que bajar la cabeza en el peor momento, de dar la cara cuando le muestran la espalda, ella no pide mucho, ella solo pide alguien que la admire, que realmente valore lo que hace, que la tenga en cuenta, que sepa apreciarla, que sepa decirle lo que esta haciendo bien, eso lo sé por paciencia y perseverancia, te sabe resguardar, te protege con razón y hasta con desentendimiento, hasta de esa forma muestra sentimientos de persona única interiormente iluminada, sexy, fogosa, amorosa, poderosa, humilde, sensible, te hace temblar, te deja chiquito, sabe de esto y lo otro pero con ella sabes lo que tenes que saber, con súper poderes, te hace sentir un ignorante de tu tierra sin ponerte en ridículo, sin malas intenciones, de su mano sale aquello que uno aprecia de una mano que nos da de comer, de su cuerpo sale eso que todos quisiéramos comer, ella es un fruto, por ahí prohibido, su olor embriaga al mas fuerte, su corazón late al compás de su música, ella tiene letra para todo, es mitad sirena con su canto de atrae y bueno ya saben lo que dicen, pero son habladurías. Con ella uno nunca piensa el tirarse del tren, siendo un viaje tranquilo o yendo directamente a un abismo, nunca invocaremos a ese indio de nombre famoso, porque hasta la muerte nos gustaría seguir sintiendo lo que sentimos con ella como pasajera, maquinista o inspector, ella quiere todo, tiempo, paciencia, sentimiento y todo lo conseguirá, ella no vale menos, vale mas. Ojo, ella es humana, mortal, si la lastimas, ella sangra, siente, tiene, tuvo y tendrá sus errores y defectos. Gente que se los apañe, que se los recalca o vaticine, pero quien no los tenga que levante la mano. Esta es una forma de decirle lo que pienso a alguien “que no sabe lo que es”.

“pelao…”

Salgo a la vereda y siento un grito necesario, que salía de la sombría esquina, ¿que decía el grito?... Simplemente –pelao- y entendí de inmediato, me llamaban los changos, el que grito fue el negro Elio, por eso no sabia de donde venia, noche y Elio son sinónimos, con solo dirigir mi mirada a la esquina todos levantabas las manos, ahí note la palma blanca del negro Elio, en señal de invitarme a unirme a ellos, como negarme, tanto tiempo que no veía a todos juntos, muchos grupos se hicieron, muchos se deshicieron, pero ahora todos éramos uno y estaban todos, desde, el mono Adrian, Ramon, el tontulo Walter o Harry el sucio, Ninjita o Jorge y el ya nombrado negro Elio. (Los que no estaban: Patón, Franco, Tanga, el gordo Juan, el gordo Meo o Huguito, el gordo Gonzalo, que se fue diciendo que no éramos sus amigos por “bla bla bla”, ósea que estaba pero mejor no hablar de ciertas cosas, el siempre tan novelezco).
Cada uno cumple un rol, pero todos nos reímos con todos, no nos reímos de vos, nos reímos con vos, con nosotros. Describir el Rol que cumple cada chango seria hacer una serie infinita de ejemplos, que algún día realizare. La esquina, mi barrio, los changos y esas noches de invierno que vuelven, pero los gritos o silbidos para compartir unas horas ya son esporádicas, demasiado.

"algunas de aquellas pequeñas cosas..."

Domingo, tarde noche, me pierdo de ver tele. Pensando en lo que se viene el lunes me apuro a terminar de acomodar mi pieza. En eso saco una caja, toda llena de tierra, al ver mi sorpresa y desconocimiento que eran mis autitos, más de 100 autitos, algunos sin ruedas, algunos aplastados, otros sin pintura, hasta encontré el batimovil. Ese era mi mejor autito. Entre ellos también pude encontrar un GIJOE mutilado. Levante la mirada y a este mártir de mi niñez lo acomode en mi repisa, que mejor homenaje. A todo esto una charla de muñecas a media tarde con una conocida que también me remonto a acordarme de mis tropas. Esos soldaditos plásticos en poses triunfantes. Los cuales me hacían inundar los canteros de mi mamá haciendo los campos de batalla. Desparramarle la arena al vecino haciendo las bases secretas. Soldados inmortales, cada uno con una misión, siempre defendiendo a su país, este país era el pais “de nunca jamás”, capaz que por eso ya no están. Pero tienen un lugar por ahí. Estas son algunas de aquellas pequeñas cosas, cosas que nos hacían feliz hasta que nos llamaban a dormir, hacer la tarea o hasta que nos invitaron a ser grandes.

"Lo único que necesita el mal es que los hombres buenos no hagan nada".

Supe hacer las cosas muy a mi modo, estas no son muy convencionales, pero son acciones puras, sin pijotearía, bien o mal, sepan entender, háganmelo saber, no se callen, puede volver a suceder, puedo, como no puedo hacerles caso, critica o critica constructiva, puedo hacer oídos sordos depende de mi, de vos, de ambos. Los que me conocen saben que no es fácil el llevarme, para una minoría tal vez si lo es, existen, pero no sobreviven a este mundo, para encontrar uno hay que sacrificar cientos o terminan siendo comidos por otros, otros ideales, otra vida, otra cultura, otra ciudad (otro de estos “otros” y no termino mi escrito), otros van al lado mío, me tomaron por los cuernos, saben leerme, saben pensarme, saben porque, como, donde hago mis cosas, otros sangraron, otros me hicieron sangrar, otros solo me ven de lejos, otros no me tienen en cuenta, otras se arrimaron, otras se alejaron, otras me invitaron a acercarme, otras saben disfrutarme, saben divertirme y divertirse conmigo, si también aburrirse, por ahí me abro, por ahí me cierro, por ahí te atiendo fuera de horario, por ahí con mala cara o con la mejor sonrisa, los que se quedan, saben hacerse entender, firmes o tambaleante no escapan, porque vieron algo rescatable hasta destacable, lo cual aprecio y a ellos les se entregar mi amistad o más, a los que se fueron bueno “buena suerte y hasta luego”.

Muchas personas se conocen, muchas conocí, muchas deje de conocer, algunas se destacan del resto, otros dejan huellas, heridas que se hacen cicatrices, otros no tienen el peso para esto, no por eso no sé las recordara.

"hubo un tiempo donde todo era bello..."

Mi entrada lleva de titulo una frase que pertenece a una de las canciones tipo cuento de Víctor Heredia, que fue citada por mi hermana en un momento que en el cual me vio con la mirada distante y triste, sentados en el cantero de nuestra casa desayunando mientras veiamos como amanecía, esta frase solo me saco una risa con mueca y un elogio de su capacidad de percepción, elocuencia, mas a esa hora del día, este pensamiento no salio de mi cabeza, pero somos hermanos, debe saber lo que atine a pensar de eso que dijo, al colocar las palabras justas para esta situación. Y después de eso determine un tiempo de cambio para mi, seguro será duro y llevara su tiempo, en fin, me la banco. ¿A que viene esto?, hubo un tiempo en que no me molestaba contestar preguntas pero últimamente andan apareciendo muchas, y se que no estoy mal, gente que esta dada vuelta o bien parada me hacen dudar, no puedo estar tan errado de lo que creo, para esto aplico la mayeutica, porque esta trata que los que me pregunten pueden pensar por si mismos y desarrollar una respuesta ellos mismo al haberles planteado una pregunta de su pregunta, entonces esta seria “¿porque no tomarme mi tiempo?” en este tiempo no se harán distinciones, cambios habrá, revolución (fuerza Fidel…), para todos será igual, me verán, si, pero como bien dijo Fito Páez:

"Si alguna vez me cruzas por la calle
regálame tu beso y no te aflijas
si ves que estoy pensando en otra cosa
no es nada malo, es que pasó una brisa
la brisa de la muerte enamorada
que ronda como un ángel asesino
mas no te asustes, siempre se me pasa
es solo la intuición de mi destino..."

Estas y otras canciones nos vienen como anillo al dedo (como el de oro negro) para decir lo que no queremos, que bueno que ellos si quieren.

"niño maravilla"

Me tomo el atrevimiento de hacerles conocer otro personaje anónimo de mi vida, que influye en muchas otras vidas, sino pregúntenles a Sergio, Ramón, Chávez, etc., en este caso yo lo llamo “niño maravilla”, un tipazo, pero chiquitito, con un cerebro gigante y muy preparado para la deducción, para colmo no tiene egoísmo, todo lo que sabe lo comparte sin sentirse mal o agobiado por avivar giles. De una manera muy particular el es un guru, fanático de Fito Paez a morir. Con su mochila al hombro se lo ve llegar, sin mueca alguna en su cara, el saluda y te dice “haceme este ejercicio”, un sensei del cálculo y físico nato. Práctico en sus explicaciones, sin que se le suban los humos, incapaz de decir una mala palabra, de enojarse, de molestarte, interrumpirte, el con su silencio sabe decirte las cosas, las cosas como son, paciente como ninguno, capaz de hacerse entender por tontos e inteligentes en el mismo tiempo. Piola, humilde, sapiente y tantas otras cosas, ese es el “niño maravilla”.