La suerte (beta)

Suerte, una palabra que dice mucho y poco se sabe, solo se intuye, podría buscar la definición de esta palabra en un diccionario, hasta en Wikipedia, pero eso le quitara emoción a esta tarde de domingo, donde tomo una lapicera y papel, para variar, y hacer descansar mis huellas digitales. Solo puedo hablar de mi suerte y de lo poco que sé de la de los demás. Por comenzar esta no se adquiere, esta ya viene de fabrica, algunos vienen con mucha otros con poca, el tenerla no implica el saber o el querer usarla, algunas veces es impuntual, imprecisa, no sigue esquemas, mucho menos ordenes, puede ser tu princesa esperando el beso para ser despertada, el príncipe azul en un caballo blanco (analogía para mujeres, no soy machista, creo...) pero muchas veces es nuestro verdugo con una hacha afilada en mano y un velo negro en su cara. Muestra especial afinidad por el riesgo, los valientes y locos que tratan de tener algo con poco y hasta nada, se ven muy beneficiados por ella, vive de la parodia de la vida, es esa suerte que no se merece y se aparece de la nada (como un ninja), esta es la mas común de todas las suertes, luego esta la suerte sensata, que se detiene a analizar los pro y los contras, aunque duelan elige la mejor opción, esta es justa en parte, vive de la neutralidad, trabaja cuando se rompe el equilibrio, el equilibrio del universo, si hiciste bien las cosas esto lo tiene presente y te da una mano, pero, si no hiciste nada bueno y tenes que tomar un avión, mejor anda caminando, capaz que así te sea leve, esta suerte se basa muchas veces en la base de lo que yo denomino justicia poética. Algo a tener en cuenta, esta es mucha veces maestro, no habla, no se mueve, esta detrás nuestro y con su mirada trata de decirnos todo, agobiados no la entendemos, pero la tranquilidad, te puede llevar a ser su mejor discípulos, ella no enseña a salir bien de la batalla que estamos enfrentando, pero no siempre nos garantiza la victoria, suerte no implica victoria, es una obviedad lo que acabo de decir, perdona por tal obviedad, perdón también por ser redundante con la palabra obviedad, perdón por pedir perdón, en fin, el perder la batalla nos lleva a no ser “suerte-dependientes” y reforzamos nuestras flaquezas nosotros mismos, para terminar me cito a mi mismo:

“que seria de mi vida sin la suerte”

"hoy es un dia con sol..."

Tengo 10 años de edad, soy un ángel, con mancha de juguito en mi blanco ser, ¿mancha?.

No, estoy en un delantal, en la escuela otra vez, dentro del delantal que de seis botones solo tenia cuatro, un bolsillo sin fondo, un pelotazo en el brazo, lleno de tinta los bolsillos, un paquete de figuritas y mil historias. En mi mano cincuenta centavos, cruzo el patio y diviso una tela metálica, esta me separa de una gama de vendedores, el que tenia de todo, desde esa ultima golosina experimental de mil sabores hasta el álbum de figuritas de la segunda división del fútbol tucumano (increíble, pero cierto), el de los churros, el heladero y su achilata. Tengo ganas de comprar un juguito y una bolsita de harinita (ósea tengo ganas de asfixiarme, también de vivir, por eso el juguito), nunca compre en el kiosco de la escuela, viejo carero, las facturas eran lo único digno que tenia. El recreo duraba lo que duraba sacarte el delantal para hacer un arco o juntar bolsas para armar la pelota, el recreo largo era la frutilla de una mañana donde había lluvia o un sol tan pero tan brillante que si tenias el delantal lavado seguro pasabas a izar la bandera seguro. La conserje que nos retaba por sacar las bolsas de los papeleros para hacer pelotas hechizas. El profesor de gimnasia que se hacia el galán con las maestras. La maestra de la cuales todos estábamos enamorados. La maestra de música con el himno a Sarmiento en la sangre. La maestra a la que nadie hace caso y se hacer odiar por el bravo de la clase. La que todavía vive en la edad media y te quiere levantar de la patilla (vieja cajetuda... trola...). La que tiene alergia a la tiza. La que nunca conseguirá marido. La directora una gorda motoneta (por lo gral. Todas las directoras son gordas). Las amenazas de firmar el bendito libro. Mis compañeros, mis compañeras, anécdotas, como la de pelearme con el gordo David. Lleve una radio ultra pequeña, la conseguí insistiendo a mis papás para que me compren una maquina de afeitar que traía como promoción esta radio, no tenias pelos para afeitar, solo capricho, contento con mi radio en el aula y el gordo David, imponente y sin mala intención me la voltea de la mesa, adiós radio, me puse furioso, si bien no era un niño pacifico, tampoco era un guerrillero, saque un poco de lo segundo y me le fui con los tapones de punta (mentira, usaba mocasines). Como bien dije, el gordo David, era gordo, a los 10 años uno le dice gordo a cualquier cosa mas grande que uno, pero este era graaaaande, bueno la ira hace valiente hasta al mas pequeño, lastima que no nos de inteligencia, lastima que no pensé que tenia todas las de perder, el gordo reacciono al verme tratar de pegarle, quiso devolverme lo poco que le estaba dando, gracias a dios la maestra y mis compañeros me sacaron de lo que podría haber sido una tragedia (para el gordo claro esta). No gane, ni perdí (es mi historia che y si digo no perdí, no perdí) en parte no perdí gracias a que mis compañeros no tuvieron tiempo para ver que el gordo si me dio unos lindos golpes, pero que seria de mi sin mi oportuna suerte. La radio no me la devolvió, hasta el día de hoy David, es una de los pocos amigos que conservo de la infancia, de la escuela. Escrito dedicado para David, Alejandro, Cristian, Lobo y Laura (que en paz descansen...)

Rocio, Victoria... gracias...

"por la misma..."

Una cámara de goma confinada a retazos de cuero o algún material sintético bien cocidos, esta solo gira, se eleva, rebota, y con solo hacer eso llama la atención de 11 pares de piernas, de los homo sapiens sapiens, que corren erguidos en dos patas tras ella, solo para hacer contacto por un par de segundos y derivarla al compañero, para complementar la idea del juego de equipo, seguro ya lo sacaron, esto se llama fútbol, no voy a dar una clase de historia de donde deriva, quien lo invento y esas yerbas, pero si les comentare que conocí ese juego a las 12 años de edad, por supuesto al momento de mostrar mis habilidades en ese juego, ni las mostraba, ya que no las tenia siquiera, me fui haciendo de a poco de ellas, jugando con los changos grandes, esos changos que cuando uno tiene 12 ellos tienen 18 y contando, criados jugando descalzos en la afata, en la cancha del fondo la paciencia no sobraba, así que rapidito me fui haciendo de movimientos futbolísticos, toques, pensamientos, lo básico para sobrevivir hasta que el sol se escondía en los cerros, nunca tuve gran idea de fútbol, aprendí que es un offside en grande, tampoco supe por donde paso tal jugador antes de irse a jugar en España, no soy de bancarme 90 minutos un domingo, tétrico, demasiado para mi gusto, no me gusta usar camisetas de fútbol, al ponérmelas para uso diario pienso que me falta el teclado, bailarinas con poca ropa atrás mío y estoy en pasión de sábados, una pesadilla, pero, si, tengo una camiseta, la de la selección holandesa, adquirida no por que la pasión de multitudes me haya llevado a comprarla, sino por un juego, por mi adoración a aquella selección que me dio tanta alegría en la Playstation, la usaba mientras jugaba con esa consola, ahora es mi acompañante asidua a los partiditos de los friday night. No soy un jugador de fútbol empedernido, no soy bueno, ahora puedo decir que no soy malo, tengo suerte, juego con amigos, así cambian las cosas ya que mis amigos no son estrellas ni la reencarnación de Pelé, hay excepciones claro, soy firme en el fondo, sin miedo a golpearme, lo que me hace un mono con navaja, por ahí hasta mal intencionado, pero nada que un –disculpa flaco- no solucione, arriba no tengo la ductilidad de un chango que juega 2 o 3 veces a la semana, pero tengo el ímpetu y la dicha de que las cosas se den muy propicias para que esa semi esférica cosa que llamamos pelota entre al arco, por ahí logro hacer muchos goles, un gol o ninguno, siempre son algo extraordinarios, hasta los que no fueron, quien no recordara aquel tiro desde la mitad de la cancha en el cual la colgué de un Angulo, el arquero se quedo parado, vos si te debes acordar Cariño, o de aquellos cinco tiros en los cuales todos pegaron en el palo, este mismo viernes, recibí un pase muy preciso por arriba y mi cabeza al hacer contacto con la pelota tomo tal efecto hacia al arco que todos al unísono dijeron –uuuuuh- pero no paso de eso, bueno no me salen todas, por ahí le di cada narizaso a la pelota, que por días tenia el tabique rojo. Moretones, rodillas peladas, pelotazos, tobillos colorados, canillas adoloridas, golpear a un amigo, insultar a otro (en este caso también tiene que ser amigo o prepárate a juntar los dientes), hacer un gol, dar un pase de gol, hacer algo fantástico como tal dibujante traza en el lienzo... (me estoy yendo al carajo...) bueno, bueno, son sinónimos de un partido mas un viernes, en el mejor de los casos (también puede ser lucha libre). Pasión de multitudes, tal vez, por el momento es un lindo juego que practico con amigos y no tan amigos los viernes siempre que puedo.

"Ojalá"

A su derecha hay un reproductor, este contara con una canción, muy mia, muy para ustedes (momento cursi... cursi... cursi...). Alguien me enseño que buscando hay canciones para todo, por lo que la canción en el reproductor cambiara con el tiempo, dependiendo lo que busque decir con ella.
Si hay algo que destaco es que tengo un gusto tan rescatista y tan propio que me enorgullezco, no soy de este ni de aquel, si, tengo mis favoritos, pero en el bolsillo seguro tengo un tema de aquel, siempre sorprendiendo. Empezare a comentarles siempre que se pueda a que viene la susodicha canción, esta vez es “ojalá” de un cantante cubano, un trovador, Silvio Rodríguez.
“Ojalá” aparte de ser una magnifica canción trae aparejada esta historia contada por el mismo autor del porque la cancion:
«Ojalá, yo la compuse a una mujer que fue, podríamos decir, mi primer amor. Fue un amor que tuve cuando estuve en el ejército, haciendo mi servicio militar. La conocí cuando tenía 18 años, fue mi primer amor importante en el sentido de que fue el primer amor que me enseñó cosas. Era una muchacha mucho más evolucionada que yo, mucho más inteligente, más culta. Me enseñó, por ejemplo, a César Vallejo. Después nos tuvimos que separar, estaba estudiando medicina y en fin, no le cuadró. No sé por qué estudió medicina, cosa loca de ella, en realidad siempre fue de letras. Después estudió letras, se fue a su pueblo Camagüey, a estudiar eso y yo me quedé solo aquí en la La Habana, totalmente desolado. Pasaron los años y el recuerdo de aquel amor tan bonito, tan productivo, tan útil (ojo, no confundir con utilitario), enriquecedor, de aporte a uno... pues, estaba obsesionado yo con esa idea. Y porque fue un amor frustrado, tronchado por las circunstancias, por la vida, no fue una cosa que se agotara, pues se me quedó un poco como un fantasma y por eso compuse esta canción en un momento quizás de delirio, de arrebato, de sentimiento un poco desmesurado: ojalá esto, ojalá lo otro...»

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"Ojalá"

Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan

para que no las puedas convertir en cristal.

Ojalá que la lluvia deje de ser milagro que baja por tu cuerpo.

Ojalá que la luna pueda salir sin ti.

Ojalá que la tierra no te bese los pasos.

Ojalá se te acabe la mirada constante,

la palabra precisa, la sonrisa perfecta.

Ojalá pase algo que te borre de pronto:

una luz cegadora, un disparo de nieve.

Ojalá por lo menos que me lleve la muerte,

para no verte tanto, para no verte siempre

en todos los segundos, en todas las visiones:

ojalá que no pueda tocarte ni en canciones.

Ojalá que la aurora no dé gritos que caigan en mi espalda.

Ojalá que tu nombre se le olvide a esa voz.

Ojalá las paredes no retengan tu ruido de camino cansado.

Ojalá que el deseo se vaya tras de ti,

a tu viejo gobierno de difuntos y flores.

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Buena historia, letra, melodia. Que más se puede pedir (sacando lo que pedi con negritas).

Yo y eso de color rojo...

Política, ideologias, metodologias, poder, libertad, tirania, etc. que temas, si sos de alzar las manos, las manos ya no están, si no seguís tal metodología, te hacen desaparecer, si te pones el chupete, el chupete se va en helicóptero, si tiene patillas te tiran abajo una embajada y así podríamos estar todo el día, cosa que me encantaría, pero hay algo que me llama la atención como ninguna otra cosa, será porque el supremo me supo instruir bien en las cosas nuestras, lo que me hizo mirar hasta otro continente para conocer mas de lunares en la cabeza, bigotes turbios, pensadores de cuentos de hadas, masacres, autoritarismo, amor propio y una infinidad de cosas que hacen distinción entre rojos y azules. Un día en una postal que recibí, vi una cara negra en un fondo rojo, solo atine a guardarla, mucho tiempo después sin querer empecé a ver esa cara en remeras, películas, afiches, pancartas. Curiosidad y mis ganas ganadas de no vivir al pedo me llevan a consultar al libro gordo de Petete, en ese tiempo ni pensar en Internet, entonces me entero que tenia un nombre tan común que me causo gracia, un apodo muy nuestro, mas criollo que el mate amargo, se gano mi respeto al ver su titulo de doctor, eso me llevo a saber lo que aconteció en el viejo continente, que bicho le pico para volverse rojo, lo que planto en una isla, el fruto que dio, floreció y sigue floreciendo, aunque ya el que se encarga de regar esa flor roja, se este marchitando, indirectamente en aquel autito que tenia mi familia cuando era un puberto había un casete, de dos cantantes, trovadores mas bien, de aquel lugar paradisíaco de donde se entra pero no se sale si no estas preparado para ver a la muerte cara a cara, seria como la ante sala del infierno y hasta ahí nomás, estos tenían un tema dedicado a este personaje, contando una historia, pero como sabrán siempre que se hace una historia se habla de un niño, de un viejo o de si, pero esta historia es difícil, esta historia trata de un hombre común, también lo llaman poeta y no solo ellos escribieron notas, versos y poemas para este, se sorprenderían la cantidad de personas famosas y no famosas que se sacan el sombrero por este, pero que tiene de especial esta persona que lo hace común a la vez, bueno, murió peleando por lo que creía, venia para Argentina, se quedo enterrado por ahí, pero sigue mas vivo que nunca, este traía una idea, de política, de poder, esta idea fue presentada hasta en las naciones unidas, la presento el, mientras fumaba un habano, le cerraron las puertas, pero el decidido dejo el mensaje, uno es dueño de escucharlo como y cuando quiere, esta idea dejo muchos muertos, esta tiene sus pro y sus contra, muchos le hacen cruz diablo al escucharla, esta idea salió de pensadores y fue practicada por muchos, muchos dejaron gobiernos con difuntos y flores, muchos tuvieron que aislarse para sobrevivir, muchos no tomaron las mejores decisiones, en la general la ideolojia roja tiene buenas ideas, pero es un ideologia extrema, y ninguna idea llevaba al extremo es buena, esta idea murió en gran parte del viejo continente, pero... (siempre hay peros). Entonces mi comandante lo abandono con la mejor venia que tengo, y me propongo a dedicarle mis palabras en otra ocasión, no solo por sus ideales, sino por lo que significo. No soy comunista pero, de vez en cuando me tomo un tiempo para admirarlos y recriminarlos.

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"No soy comunista, ni siquiera sé lo que es eso, pero de vez en cuando me tomo un tiempo para admirarlos" Hugo Chavez.

"Gianninisima con probio 2..."

En este día, nada especial, solo un día más en el que me tomo el atrevimiento de presentarles, como señor vendedor de colectivo, a otro personaje anónimo, pecas aquí pecas allá, con lentes, nada especiales, solo lentes, unas zapatillas remendadas, una remera de bob esponja, su bolso nunca pesa mas de 500 gramos, fanática de Eugenio Zaffaroni, con una espalda tan recta que hasta Forrest Gump envidiaría, petisa, fanática de las ensaladas multicolores, hermana no tan ejemplar pero leal y pilar de lo que ya se vino abajo, incluyendo el techo, una anfitriona como pocas, mate en bombilla, el termo con agua a punto siempre listo, nunca dos cucharadas de azúcar, cafés cargados y galletas con queso, siempre con libros en la mesa, súper detallista, ordenada, sin maldad pero ácida, deja en claro su postura en todo, ante todos, su hablar y pensamiento complementan su forma de ser, inteligente, tanto que se opaca, digna estudiante de la ley, le hubiese ido bien también en psicología, tiene un amigo gay (si, me hablo de vos Maxi), un hermano algo especial, unas mellizas (agua y aceite). Con una risa poco envidiable, pero, muy suya, gestos le sobran, no son malos, hasta son contagiosos, si, la risa también se te pega, lo digo por experiencia, un humor que nace de las pequeñas cosas que muy pocos tienen en cuenta, escucha radio, se recita todas las tandas, los slogan, mira documentales, los sábados mira visión 7 internacional, siempre sabe lo que acontece aquí y allá, tiene una charla de altura, otra de banco de plaza, su boca le da via libre a su cerebro para soltar cualquier cantidad de palabras, con tanto sentido y velocidad que son pocos los que se animan a pararsele al frente, presencia marchas de las personas que perdieron seres queridos por la inseguridad tucumana, habla, pregunta y sueña con ayudar a esas personas con lo que estudia, paciencia, escritora, de buenos monologos, lectora, se sienta en esos antros llenos de niños y niñas hipíes, de esos que sueñan con no lavar sus pantalones o no cortase las uñas (tienden a tantos estos, que la lista seria interminable, si tengo algo de prejuicios ¿y?) muy espontánea, “loca”, madrugadora, soñadora despierta y domida, fumadora, con complejo de persona petisa, un diccionario andante y parlante, buena oreja, buena charla, buena opinión, buena persona, en fin, buena amiga. Me olvidaba, esta amiga se llama Giannina, larga vida a la probiotica.

"hoy puede ser un gran dia... planteatelo asi..." asi las pelotas...

Nos ambientemos, dos y media de la mañana, me levanto transpirado después de hablar solo y soñar cosas locas, muy locas por lo que recuerdo, siento la garganta seca y no quiero agua, me preocupo mientras me llevo la mano a mi frente, algo mas que innecesario dado que mi chucho lo decía todo, estas enfermo villa, pido auxilio a mis tutores, los que me dan un Tabcin antigripal, con eso me bastaba para ponerme mejor, ante la insistencia de ir al medico, solo quería dormir, me duermo, me dormí. Suena el celular, la alarma a las 8:30 me informa que tenia que levantarme para ir a una bendita clase, hacia frió, cama calientita, bueno ya me levanto, pero, si, siempre hay un pero, se me cierra un ojo, luego el otro, me despierto exaltado, mierda, me dormi, veo la hora rogando un milagro para que no sean mas de las 10 de la mañana, milagro no concedido, eran 11:15, mierda..., busco el celular entre las sabanas, llamo al negro Soria, -negro, ya tomaron asistencia?- a lo que el responde -no, toman al final-, corto, pienso, veo la ropa en la silla pidiendo salir a jugar afuera bajo la lluvia, recuerdo mi fiebre nocturna, me embolo pero decido asistir a clases, no veo mi mochila con las llaves, ya que me dejan totalmente encerrado, noto la mochila en la galería, de ella me separaban rejas y un candado Sekur del 45, mierda, mierda, mierda..., pienso, pienso, listo, me voy corriendo y salgo por la pieza de mis padres, voy por la tapia, bajo y salto a la pileta para entrar a la galería, lluvia y un cantero mojado no fueron buena combinación para mi tobillo que salió golpeado por la hazaña en busca de libertad y saber en la facultad, me quedo parado por 35 segundos esperando que el dolor termine de intoxicarme todo el cuerpo, duele..., lo logro y volví al trote, tomo las llaves, cierro todo y me voy. La clase terminaba a las 13, llego a las 12:15, el profesor de espaldas y el negro Soria muy dedicado me tenia un lugar, me siento le pido un cuaderno para terminar de hacer pantomima, tengo mi presente en la bolsa. Me siento bien, aunque en realidad me duele la cabeza, ¿cuánto dura esta clase?, quiero volver a la cama. Tengo que.

"Gracias... por venir..."

Luces tenues en la noche, mirando directo a la fuente de luz se hacen notorias las pocas y pequeñas gotas que sutilmente te mojan, imperceptibles, volvió a hacer llover, retomando las vías me encuentro en una procesión, un papel sin vida en la mano, en bolsillos o riñoneras, siento las manos de los que “ya no son igual”, vallas a diestra y siniestra marcan mi camino, yo lo quise así, entonces no me quejo y muevo mis pies, parió la abuela, muchas caras, muchos cortes de pelos, rarezas, paquetería, asombro, uno que otro saludo se me escapa, me enferma que se me escapen, la previa me hace mirar sobre los hombros para encontrar mi posición en la selva, me paro cruzo mi brazos, pienso, observo, saco el cuero, otra vez me asombro, fue fácil llegar hasta aquí, entonces por “justicia poética” la que me espera, el calor aumenta, quiero grabar cada detalle, se apago la luz, de donde me agarro ahora, luces y unas ondas estacionarias producen batido en mis oídos, entre el humo lo distingo, con los pies sobre la tierra, flexiono mis piernas, mi rodilla, esperando el pulso eléctrico que provoca mi cerebro al escuchar tales notas, se viene el estribillo decía mi cuerpo y se dio el primer salto coreando y levantando mi brazo al unísono, pego en el palo, mentira, después de dos horas y medias de verlo pasear y dejar notas en el aire, tirar palabras, no hay muchos fanáticos “fanáticos” pero sorpresas me llevo al ver a los pocos que hay dejar todo, un aplauso para ellos, saco todo lo que tenia, no paro ni un minuto para cargar el revolver ni su cartuchera, le puso un poco de Soda a la noche, con la transpiración corriéndome por la cara algo de falta hacía, un poco de condimento, algo así como Spinneta, en un momento ya no estaba, las luces se encendieron, la salida una marcha de zombies, aire impecable y fresco me esperaba afuera, me hizo sentir vivo, igual que lo que sentí adentro hasta que las luces se encendieron, estoy vivo. Cerati, que groso el flaco, quería ser cantante. Miro para atrás y veo que la justicia poética no participo en nada, me siento bien por eso, me subo al auto de mi amigo y me dice tomamos por la calle de los buenos aires, mierda, maldita justicia poética, tan poética que me mordía para aguantar.

pd: Roxana, vas a estar para la proxima, no te lo voy a tener que contar...

"mariPOsaS..."

Veo manos que prenden infinitas velas para este muerto, que dejan solo cebo, lo valorable es el gesto y hasta ahí nomas, sobre la candela que forman estas, pasan volando unas mariposas, con lo poco que viven, no tienen idea que al buscar el calor y la luz se van a quemar, ¿lo harán por desconocimiento?, distingo personas, veo que no hacen nada por las mariposas, solo prenden mas velas, algunos lloran a mi lado, otros diciendo que estoy en un lugar mejor, pero porque lloran y que saben si estoy mejor o no. En mi estado de muerto, solo puedo observar, mi cara no muestra sentimiento alguno, tampoco no creo que quiera, pero hay un pensamiento en común de todos los presentes, contando al difunto, ¿porque hacen eso las mariposas?, respuesta, sin filosofía alguna, es que eso solo lo saben ellas (mariposa... mariposa...), no creo que el creador haya echo algo tan lindo como una mariposa algo tonto, tal vez no sea tontera, al verlas quemarse siento una variedad de sentimientos, a muchos les gustaría saber cuales son, a otros no tanto, por mi lado si no los comento en este escrito es porque respeto a los que no quieren saberlos, no les llevo el apunte a los que si, podría sacar los mas fríos sentimientos para terminar de caldear esto, los mas cálidos harían de esto una parodia cruel. Pero eso no quita que ustedes puedan sacar sus conclusiones, tampoco quiero dejarlos pensando, solo son palabras. Ahora, si estoy muerto, acepto las flores, las velas, mi cajón con puntillas pero ¿mariposas?. No soy curioso pero podría hacer una excepción, total ya estoy como el gato del dicho, mi curiosidad se saciaría al encontrar respuesta para esta pregunta ¿de donde salen estas mariposas?.

"No sabes lo que sos"

Ahora otro personaje anónimo de mi vida, anónimo, mejor anónima. ¿Como es ella? Se la puede describir como radiante. ¿Cómo se llega a ella? Ella sabe como encontrarte o podemos invocar en mi caso al destino. ¿Cómo es que se hace querer? Desde el momento que compartís un beso con ella ya entras en nirvana. ¿Para tanto? Eso no es todo, ella tiene ese algo que la hace una mujer con todas las letras, ese acento que la hace delicada y rustica a la vez, puede leer la mente, nunca caes en el silencio de los Ángeles mortales, tiene la mente de una salva vidas, te enseña, aprende, crece constantemente, es chiquita, abrazable, bella con o sin pinturas, su fisonomía es natural, mágica, capaz de hacer llover de la nada, ella es frágil una vez que uno atravesó capas de sentimientos, pero nunca subestimable, su lengua tiene púas, sus manos empapadas en calmantes son un delirio pasivo, su cuello presumible mas bien comible, su forma de ser, salvaje, delicada, tan ella como ella misma, única por donde se la mire, una presencia que un caballero tendría que hacer una reverencia tan pero tan señorial que se abollaría la armadura, bien sostenida esta, llena de amigas, pude cruzar palabras con una en especial y se que ambas son dignas entre si, se cuidan, se quieren, se odian y se vuelven a amar, tiene algo de todo, lo puede todo, sus gustos, especiales, su música, que tema, nadie tan única como ella, resguarda el legado de un pelado que lo proclamaron rey, y anda de aquí para allá con pastillas para un abuelo, rock, reggae, salen de su boca, algún día me canto Paloma, en esa canción me daba mi réquiem, no desafina, increíble pero cierto, tampoco es una tenor, pero a ella no le importa, ella es ella, puede que no tenga paciencia, pero eso es por malos ratos que con el tiempo se hacen sobrehuesos o se desvanecen y este pasa, dato de menor importancia ya que te puede abrir las puertas del cielo en todo momento sin necesidad de saltar la tapia, ella es esa vecina buena, que te conciente, que te hace sentir en casa aunque estés a kilómetros de ella, ella te hace volar, en serio, por lo menos a mi me hizo remontar vuelo muchas veces, no tuve miedo, porque iba con ella, yo confió, ella confía, eso es maravilloso, cariño hay, ella lo tiene y si se la conoce el sentimiento nace a borbotones, sentimiento a cada momento, guardar cada momento con ella es un objetivo para cualquiera que la tenga en frente, digna de un busto en alguna plaza por ser como es, su risa, tiene muchas, por ahí tiene una donde arqueé las cejas y apenas muestra sus dientes haciéndosele hoyuelos en la cara, otra donde ella acompaña su risa con todo su cuerpo, el verla dormir, eso no es muy raro, es de santiago, es algo muy loco cuando duerme, esta como dormida pero les aseguro que con lo que puede llegar a soñar todavía se mantiene despierta, no vive de pequeñas cosas, ella es capaz que bajar la cabeza en el peor momento, de dar la cara cuando le muestran la espalda, ella no pide mucho, ella solo pide alguien que la admire, que realmente valore lo que hace, que la tenga en cuenta, que sepa apreciarla, que sepa decirle lo que esta haciendo bien, eso lo sé por paciencia y perseverancia, te sabe resguardar, te protege con razón y hasta con desentendimiento, hasta de esa forma muestra sentimientos de persona única interiormente iluminada, sexy, fogosa, amorosa, poderosa, humilde, sensible, te hace temblar, te deja chiquito, sabe de esto y lo otro pero con ella sabes lo que tenes que saber, con súper poderes, te hace sentir un ignorante de tu tierra sin ponerte en ridículo, sin malas intenciones, de su mano sale aquello que uno aprecia de una mano que nos da de comer, de su cuerpo sale eso que todos quisiéramos comer, ella es un fruto, por ahí prohibido, su olor embriaga al mas fuerte, su corazón late al compás de su música, ella tiene letra para todo, es mitad sirena con su canto de atrae y bueno ya saben lo que dicen, pero son habladurías. Con ella uno nunca piensa el tirarse del tren, siendo un viaje tranquilo o yendo directamente a un abismo, nunca invocaremos a ese indio de nombre famoso, porque hasta la muerte nos gustaría seguir sintiendo lo que sentimos con ella como pasajera, maquinista o inspector, ella quiere todo, tiempo, paciencia, sentimiento y todo lo conseguirá, ella no vale menos, vale mas. Ojo, ella es humana, mortal, si la lastimas, ella sangra, siente, tiene, tuvo y tendrá sus errores y defectos. Gente que se los apañe, que se los recalca o vaticine, pero quien no los tenga que levante la mano. Esta es una forma de decirle lo que pienso a alguien “que no sabe lo que es”.

“pelao…”

Salgo a la vereda y siento un grito necesario, que salía de la sombría esquina, ¿que decía el grito?... Simplemente –pelao- y entendí de inmediato, me llamaban los changos, el que grito fue el negro Elio, por eso no sabia de donde venia, noche y Elio son sinónimos, con solo dirigir mi mirada a la esquina todos levantabas las manos, ahí note la palma blanca del negro Elio, en señal de invitarme a unirme a ellos, como negarme, tanto tiempo que no veía a todos juntos, muchos grupos se hicieron, muchos se deshicieron, pero ahora todos éramos uno y estaban todos, desde, el mono Adrian, Ramon, el tontulo Walter o Harry el sucio, Ninjita o Jorge y el ya nombrado negro Elio. (Los que no estaban: Patón, Franco, Tanga, el gordo Juan, el gordo Meo o Huguito, el gordo Gonzalo, que se fue diciendo que no éramos sus amigos por “bla bla bla”, ósea que estaba pero mejor no hablar de ciertas cosas, el siempre tan novelezco).
Cada uno cumple un rol, pero todos nos reímos con todos, no nos reímos de vos, nos reímos con vos, con nosotros. Describir el Rol que cumple cada chango seria hacer una serie infinita de ejemplos, que algún día realizare. La esquina, mi barrio, los changos y esas noches de invierno que vuelven, pero los gritos o silbidos para compartir unas horas ya son esporádicas, demasiado.

"algunas de aquellas pequeñas cosas..."

Domingo, tarde noche, me pierdo de ver tele. Pensando en lo que se viene el lunes me apuro a terminar de acomodar mi pieza. En eso saco una caja, toda llena de tierra, al ver mi sorpresa y desconocimiento que eran mis autitos, más de 100 autitos, algunos sin ruedas, algunos aplastados, otros sin pintura, hasta encontré el batimovil. Ese era mi mejor autito. Entre ellos también pude encontrar un GIJOE mutilado. Levante la mirada y a este mártir de mi niñez lo acomode en mi repisa, que mejor homenaje. A todo esto una charla de muñecas a media tarde con una conocida que también me remonto a acordarme de mis tropas. Esos soldaditos plásticos en poses triunfantes. Los cuales me hacían inundar los canteros de mi mamá haciendo los campos de batalla. Desparramarle la arena al vecino haciendo las bases secretas. Soldados inmortales, cada uno con una misión, siempre defendiendo a su país, este país era el pais “de nunca jamás”, capaz que por eso ya no están. Pero tienen un lugar por ahí. Estas son algunas de aquellas pequeñas cosas, cosas que nos hacían feliz hasta que nos llamaban a dormir, hacer la tarea o hasta que nos invitaron a ser grandes.

"Lo único que necesita el mal es que los hombres buenos no hagan nada".

Supe hacer las cosas muy a mi modo, estas no son muy convencionales, pero son acciones puras, sin pijotearía, bien o mal, sepan entender, háganmelo saber, no se callen, puede volver a suceder, puedo, como no puedo hacerles caso, critica o critica constructiva, puedo hacer oídos sordos depende de mi, de vos, de ambos. Los que me conocen saben que no es fácil el llevarme, para una minoría tal vez si lo es, existen, pero no sobreviven a este mundo, para encontrar uno hay que sacrificar cientos o terminan siendo comidos por otros, otros ideales, otra vida, otra cultura, otra ciudad (otro de estos “otros” y no termino mi escrito), otros van al lado mío, me tomaron por los cuernos, saben leerme, saben pensarme, saben porque, como, donde hago mis cosas, otros sangraron, otros me hicieron sangrar, otros solo me ven de lejos, otros no me tienen en cuenta, otras se arrimaron, otras se alejaron, otras me invitaron a acercarme, otras saben disfrutarme, saben divertirme y divertirse conmigo, si también aburrirse, por ahí me abro, por ahí me cierro, por ahí te atiendo fuera de horario, por ahí con mala cara o con la mejor sonrisa, los que se quedan, saben hacerse entender, firmes o tambaleante no escapan, porque vieron algo rescatable hasta destacable, lo cual aprecio y a ellos les se entregar mi amistad o más, a los que se fueron bueno “buena suerte y hasta luego”.

Muchas personas se conocen, muchas conocí, muchas deje de conocer, algunas se destacan del resto, otros dejan huellas, heridas que se hacen cicatrices, otros no tienen el peso para esto, no por eso no sé las recordara.

"hubo un tiempo donde todo era bello..."

Mi entrada lleva de titulo una frase que pertenece a una de las canciones tipo cuento de Víctor Heredia, que fue citada por mi hermana en un momento que en el cual me vio con la mirada distante y triste, sentados en el cantero de nuestra casa desayunando mientras veiamos como amanecía, esta frase solo me saco una risa con mueca y un elogio de su capacidad de percepción, elocuencia, mas a esa hora del día, este pensamiento no salio de mi cabeza, pero somos hermanos, debe saber lo que atine a pensar de eso que dijo, al colocar las palabras justas para esta situación. Y después de eso determine un tiempo de cambio para mi, seguro será duro y llevara su tiempo, en fin, me la banco. ¿A que viene esto?, hubo un tiempo en que no me molestaba contestar preguntas pero últimamente andan apareciendo muchas, y se que no estoy mal, gente que esta dada vuelta o bien parada me hacen dudar, no puedo estar tan errado de lo que creo, para esto aplico la mayeutica, porque esta trata que los que me pregunten pueden pensar por si mismos y desarrollar una respuesta ellos mismo al haberles planteado una pregunta de su pregunta, entonces esta seria “¿porque no tomarme mi tiempo?” en este tiempo no se harán distinciones, cambios habrá, revolución (fuerza Fidel…), para todos será igual, me verán, si, pero como bien dijo Fito Páez:

"Si alguna vez me cruzas por la calle
regálame tu beso y no te aflijas
si ves que estoy pensando en otra cosa
no es nada malo, es que pasó una brisa
la brisa de la muerte enamorada
que ronda como un ángel asesino
mas no te asustes, siempre se me pasa
es solo la intuición de mi destino..."

Estas y otras canciones nos vienen como anillo al dedo (como el de oro negro) para decir lo que no queremos, que bueno que ellos si quieren.

"niño maravilla"

Me tomo el atrevimiento de hacerles conocer otro personaje anónimo de mi vida, que influye en muchas otras vidas, sino pregúntenles a Sergio, Ramón, Chávez, etc., en este caso yo lo llamo “niño maravilla”, un tipazo, pero chiquitito, con un cerebro gigante y muy preparado para la deducción, para colmo no tiene egoísmo, todo lo que sabe lo comparte sin sentirse mal o agobiado por avivar giles. De una manera muy particular el es un guru, fanático de Fito Paez a morir. Con su mochila al hombro se lo ve llegar, sin mueca alguna en su cara, el saluda y te dice “haceme este ejercicio”, un sensei del cálculo y físico nato. Práctico en sus explicaciones, sin que se le suban los humos, incapaz de decir una mala palabra, de enojarse, de molestarte, interrumpirte, el con su silencio sabe decirte las cosas, las cosas como son, paciente como ninguno, capaz de hacerse entender por tontos e inteligentes en el mismo tiempo. Piola, humilde, sapiente y tantas otras cosas, ese es el “niño maravilla”.

GAME OVER...

Un día de invierno, un regalo inesperado y mi papá entregándome el joystick de un FAMILY GAME, este día quedara en mi memoria como uno de los días felices de mi vida, señora consola que me supo entregar horas, días, años de jugabilidad para hacerme sentir un niño feliz, supe hacerla padecer pero ella siempre a mi lado, esa fue mi única consola en lo que va de mi vida, la supe querer, algún día quedo en un rincón y fue vendida al mejor postor, triste final pero no esperen otra cosa, esto es la vida real, no una película. Ese es el comienzo de mi vida de vicioso, pase por Arcades, en lo que se conocía como Winners, donde supe como utilizar 25 centavos para ganar hasta 76 fichas en un día, dominar cualquier juego con solo jugar un par de veces, y hacer valer mi curioso talento para el vicio hizo que se creara y criara mi lado burlisto y seguro a limites insospechados, no asustéis, puedo decir que con el tiempo todo se apacigua o que todo lo que sube tiene que bajar o que madure o que me supieron bajar los humos, todo eso tiene algo de verdad, por eso lo comento. Como todo vicio tiene su lado feo, en mi caso fue el hacer aparecer mentiras para decir donde andaba ya que no aparecía por mi casa desde la salida del colegio. El tiempo pasa y deje de frecuentar los Arcades tan silenciosamente que nadie se dio cuenta. De ahí y gracias a unos conocidos de mi barrio, que luego llame amigos, estos eran dos hermanos muy parecidos, amigos de unos amigos, Matias y Sebastián, conocidos como los “Gomecitos”, hasta el día de hoy unos Sres. amigos, y tome a Matias como mi archirival, por ser inmutable, su jugar era un juego despreocupado pero fuerte, el siempre salía de situaciones horribles, bajo presión actuaba como ninguno, digamos un Roger Federer del joystick, con ellos pase a los 32 bits que entregaba una PLAYSTATION, esta solo hacia girar un solo disco, el del Winning Eleven, un juego de fútbol, el cual como buen vicioso, supe dominar, y siendo el mas chico del grupo hacia padecer a los que jugaban conmigo, era algo así como un prodigio, lo que pensaba lo realizaba, estratégico, soñador, algo que hacia de mi una maquina, horas y horas eran las que pasábamos jugando, para mi mis ojos y mis manos eran los mas preciado que tenia, con gotas para los ojos en mis bolsillos andaba de aquí para allá, no había momento en que la adrenalina del juego decayese, una coca entre las sillas y el ruido del joystick llegando al limite del uso apropiado, eran nuestros mejores acompañantes, pero como todo se acaba, el tiempo no basta, pero cuando lo tuvimos, lo aprovechamos al máximo, salir con los ojos hinchados y ver a la gente afuera haciendo lo que la gente hace era señal de que la pasamos bien, todo evoluciono hasta las consolas, nosotros adquirimos mas responsabilidades y poco a poco nos fuimos alejando, ahora somos de la vieja escuela, tuve que colgar los botines, mejor dicho los joysticks, pero están, colgados pero están.

La princesa y el soldado…

“Había una vez un rey que hizo una fiesta para las princesas mas bellas del reino, un soldado que montaba guardia vio pasar a la hija del rey. Ella era la mas bella de todas y se enamoro en el acto. ¿Pero que podía hacer un pobre soldado comparado con la hija del rey?. Finalmente un día logro hallarla y le dijo que ya no podía vivir sin ella. La princesa quedo tan impresionada con su amor que le dijo al soldado: “si puedes esperarme cien días y cien noches bajo mi balcón al final, seré tuya”. De inmediato el soldado se fue y espero un día y dos días y diez y después veinte. Y cada noche, la princesa controlaba desde la ventana, pero el no se movía. Con la lluvia, con el viento, con nieve, siempre estaba allí. Los pájaros ensuciaban su cabeza, las abejas se lo comían vivo, pero el no se movía. Al cabo de noventa noches, se había vuelto, todo seco, todo blanco y le brotaban las lágrimas de los ojos, sin que pudiera detenerse. Ni siquiera tenia la fuerza para dormir. Mientras la princesa, lo miraba, sin cesar. Y cuando llego la noche numero noventa y nueve el soldado se levanto, tomo la silla y se fue.”

Texto tomado de Cinema Paradiso

"Noooooo.... Pinchaoooooo"

Hay personas que uno conoce de casualidad o necesidad, en este caso es un profesor que forma parte de los "personajes ánimos" de mi vida, que se filtra hacia muchas personas de diferente maneras, persona muy pijara, rápido mentalmente, con una buena cultura general, muy suspicaz, preciso, sin mala intención, alegre, con un humor sin igual, humano y bla bla bla. En fin, esa persona es un personaje conocido como "el Pinchao" un tipo normal, narigón, muy narigón, ingeniero civil, fumador empedernido, fan a muerte de la estrella porno Silvia Saint, adicto a la "coca", a su mate lavado con burro y fanático del "santo", cuando escribo fanático para esta persona, quiero decir: asistencia perfecta a los partidos en la ciudadela de su equipo. El Pinchosky como algunos lo llaman es un "culiao", palabra que uno adopta al ingresar por debajo del dintel de su puerta para referirse a sus pares, una vez que uno se encuentra en la tierra prometida, todo vale, todo, si no me creen son bienvenidos a vivirlo, con su humor ante cualquier comentarios que nacen de sus pinchados como: "que calor del pin... que hace", "vamos al pin...", "trae agua culiao", "andate al pin...", "pone aire culiao", "cero culiao", etc., etc., Y creador de palabras como "nefasto", "muy optimo", "tranquilo pinchao", "cagate", "el pelotudo del dia", "el pi... del día", "tururu" y una clásica "estoy cansado, haceme un pe...", este tambien es una fuente incontables fuente de chistes y anécdotas que en el momento más inesperado aparecen, llevando la atención de todos a sus palabras para luego pasar a un estado de algarabía total. El nos instruye en otras cosas muy ingenieriles, pero entre todo eso esta su forma de ser, expresada en buenos términos a pesar de las incontables "malas palabras" que en todo caso serian mala si fuesen con saña. Así o en mejores términos hablan los que tienen la oportunidad de conocerlo.

Esos días con D…

Maldito y nefasto día, del medio día en adelante ese dia no merece ser nombrado, sus atardeceres anuncian el comienzo de un lunes, y quien no recuerda aquellos días de primaria o secundaria en los que a ultimo momento tenemos que hacer las cosas, o las tardes en la vereda, solitarias como ninguna otra tarde, la señora en bicicleta con su corneta avisando que hay bollos en su cajuela, las típicas visitas agarra cachetes, los programas burdos en la tele. Hasta aquí una tarde de domingo es una tarde un poco más nefasta que las demás, será porque la vivimos a pleno, sin nada que hacer. Pero la tarde de ese dia nos muestra su cara más sombría cuando entra el invierno, las noches mas largas, la luz se va a las 18, apareciendo la niebla y por detrás el manicero con su pseudo tren soltando esos pitidos que por lo menos en mi llegan a hacerme sentir tan triste que siento en mi cabeza la canción de “Cinema Paradiso”. Domingo, ¿algún día pasaras inadvertido?

Son mis amigos...

Una imagen vale por mil palabras... en esta ocasion necesitaria muchisimas miles de imagenes para describir a todos los que considero de una forma u otra amigos, pero en esta linda imagen sacada en el festejo de mi cumpleaños retrasado figuran muchos de estos "amigos", que conste que esta palabra no hace diferencia de sexo. Por ustedes mis amigos levanto una copa y como bien me dijo alguien que considero una sapiente, mis amigos por debajo de mi familia pero encima de todo lo demas, no son palabras textuales y aunque no crea que es asi, es una linda frase para citarla en un modo empirico.